El cielo es de plomo y el mar está sucio, no es azul.
Apenas un dedo de tus pies cansados y fríos
nos dice que caminas
sobre otras huellas en el embarrado suelo.
Parece que hay paz más que miedo o pobreza.
El camino es una huida a ninguna parte.
La barbarie te aleja a otra barbarie.
Las chabolas te acompañan y te marcan la salida
-quién sabe si la llegada-.
Lo que te queda lo arrastras a tus espaldas,
apenas unas mantas para escapar del frío y del desaliento.
Seguro que tienes un nombre, hombre del sendero de lodo,
y nadie parece saberlo; nadie parece verte,
tal vez hastiados de ver a otros miles como tú
recorriendo el mismo piso para huir de los llantos,
de la destrucción, de miles de cadáveres
injustamente muertos.
(Solo, el hombre llora y cubre sus lágrimas.
Vive, sí; pero hasta cuándo.
¿Allá donde va llegarán las bombas?
Quizá ya está alcanzando su destino,
un hueco en el que guarecerse de los silbidos metálicos
y de ese rojo intenso que lo tiñe todo tras el silencio.)
Seguro que tienes un nombre, hombre del sendero de lodo.
A izquierda y a derecha, cuantos no te miran
y sus refugios de plástico y cartones
te muestran lo único que puedes esperar al otro lado,
tu mundo mejor, tu vida sin nada.
Y, sin embargo, continúas.
(A lo mejor, más allá haya una cara amiga
entre el desconcierto
de la muerte que los persigue a todos.)
Quizá con esa esperanza andas hacia la esperanza.
Y encontrarás tu sitio, sí,
harás parada para continuar tu éxodo
desde el recuerdo al presente, desde el hoy al mañana,
incierto como el desconcierto de tus lágrimas.
*La fotografía está incluida en la exposición ‘Supervivientes de Gaza’ que puede visitarse hasta el 13 de septiembre en la cafetería Leo de Antas.