‘Sin cartas de amor. Los buzones ya sólo decoran los portales’, relato de Ricardo Alba
Durante años no supe nada de Adrián, el cartero. Antes nos cruzábamos casi a diario: en la acera, en la oficinita mínima de la imprenta, …
Durante años no supe nada de Adrián, el cartero. Antes nos cruzábamos casi a diario: en la acera, en la oficinita mínima de la imprenta, …
¡Los muertos del faraón! Te lo dije. Te lo había dicho mil y una veces. Que ese tío no es de fiar, que me da …
Cuando sobre la mesa de novedades de una librería se encuentra uno con un libro en cuya portada aparece un título como La máquina de follar (Bukovski), Gracias …
El viaje a Santander siempre me deja una sensación extraña. No es largo, tiene algo de ritual: el tren, el olor a mar cuando la …
La primera vez que entré lo hice para acompañar a una amiga muy asidua a eso de estudiar en las bibliotecas. Yo no lo había …
Una vez quise ser mendigo y me hirieron las miradas frías. Una vez quise ser músico callejero y me silenció el desdén ajeno. Una vez …
Poli pasaba de la cincuentena sin llegar a los setenta, pero nadie lo sabía con certeza. Llevaba su edad a modo de secreto que no …
Si pudiera detener el tiempo, en esos instantes felices y siempre fugaces de la vida, me detendría en la ternura fresca de vuestras miradas; en …
“Por dificultades en el último momento para adquirir billetes, llegué a Barcelona a medianoche, en un tren distinto del que había anunciado y no me …
Claro que corren tiempos difíciles. Negarlo o mirar hacia otro lado sería blasfemar contra la realidad. Y es en estos tiempos donde sobran cobardes. Cobarde …